Todo dia morre uma

Não há o que comemorar.

Os confetes mofaram dentro dos meus bolsos, os lábios colaram e a tez rachou com o tempo seco.

Enterram todas em uma vala vaginal. Gargalharam. Estão todas de mãos dadas com flores a cobrir os ventres. (Você riu?).

Ainda estou com o carnaval atrasado, sozinha na rua turva, sem entender como algemaram meus tornozelos.

E a morte?
A guerra leva, mas brota flor-menina.
Resista.

By Camila Passatuto