Se pudesse escolher, eu ficaria no segundo que antecede todas as ações. No luto - estranho - do que está por vir.
Ficaria na quebra de ritmo que dou à poesia elástica, na língua quente-travada do que lê e se mata.
Depois de cansar. Eu, precoce, seria apenas suor do que já foi, filha impecável do ponto final.
Sem meios.
By Camila Passatuto
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