Terminar de escrever um livro é triste.
Não é como marcar um gol no campeonato interescolar aos 13 anos e receber o abraço do time, o olhar de aprovação da treinadora,o grito ecoado da torcida na quadra inaugurada nos ombros do superfaturamento de obras públicas.
É diferente de perder a virgindade aos 14 anos com a garota mais bonita da cidade e não poder anunciar na praça central.
Terminar. Fica a sensação que nada foi criado, que você acabou de matar um companheiro de guerra com um ponto final prematuro.
A gente fica de luto.
Não há um abraço que conforte. Só o cheiro do mofo que dominou o quarto durante esses meses.
Chego na janela, minha única saída, um carinho no batente, meu único espião... Um beijo nas grades, minhas santas em limites.
Terminar um livro é como matar o irmão e parir a própria mãe.
A gente fica de luto...
By Camila Passatuto
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